A LA FRAGILE ETERNITE

Le ciel ne pense à rien il est emmitouflé dans des draps de poussière. Les gouttes se détachent des branches du vieux pommier comme des idées légères, éclatent sur le pavé. Quel frais feu d’artifice, lumière insaisissable, brûlante vérité. En gris le temps a repeint le jardin et se repent d’être présent, le passé, l’avenir, sont bien moins fatigants.

Le présent est d’argent, c’est un précieux présent. Et le passé, méticuleux trésor d’heures et de minutes, serait-il d’or ? Parfois blanc comme un silence, je l’ai vu gris tel un vieux miroir, ou jaune étincelant comme une fanfare. Que reste-t-il pour l’avenir ? A n’en pas finir un riche alliage de craintes, de désirs. Il faut toujours attendre pour plus en dire.

Le métronome de la pluie boit seconde après seconde le jour qui s’écoule, s’articule, se déroule, la vie se cherche, suspend des points d’orgue, pose des reprises avec démesure, est riche en variations. Pourtant les thèmes, toujours les mêmes, sentent la feuille morte, lessivée, piétinée. C’est l’éternel sourire de la pourriture à la fragile éternité.