Grave est l'heure Les arbres pleurent Et le long des toitures Les gouttières se fissurent Fuient et même débordent Les feuilles mortes en horde Courent dans les caniveaux Vers quel ruisseau vers quel tombeau Et tombent les secondes En gouttelettes rondes...

Lire la suite

CONTEMPLATION « J’avais pris mon couteau Mais je suis revenu les mains vides... Cette Rose était trop belle. » Ainsi écrivit Sampo, un poète japonais. Parfois je me dis : « J’avais pris mon appareil photo Mais je suis revenue sans album La forêt était...

Lire la suite

QUELS MOTS POUR CETTE SURPRISE? Qui aurait cru qu’un jour, dans Paris, dans sa banlieue, nous réentendrions voler les mouches et roucouler les tourterelles ? Mais aussi que nous parlerions à nos voisins et applaudirions à tout casser chaque soir à vingt...

Lire la suite