L'HEURE GRAVE

Grave est l'heure

Les arbres pleurent

Et le long des toitures

Les gouttières se fissurent

Fuient et même débordent

Les feuilles mortes en horde

Courent dans les caniveaux

Vers quel ruisseau vers quel tombeau

Et tombent les secondes

En gouttelettes rondes

Qui éclatent et rament

Sur le macadam.

Grave est l'heure

Les arbres pleurent

Ondoyant les voitures

Parquées sous leurs ramures

Une larme à la feuille

Le tilleul est en deuil

Le marronnier grillé

Par quel soleil exacerbé

Sème ses feuilles sur le sol

Ses fleurs et ses folioles

Résigné il soupire

Souffre le martyre