Des Bulles dans la Pendule

Quand

Sous l’auréole des soirs grisonnants

Entre les lèvres d’ombre des recoins dormants

Disparaît hâtive la lumière

Par-ci parfois la pendule de Mère-Grand

Ayant vidé la coupe de son pétillant cadran

Se met à tourner à l’envers

A mouliner en marche arrière

Les eaux vives de la rivière

Histoire de revoir les sources qu’on veut croire d’innocence

Les lacs d’enfance

Les torrents adolescents

Ces eaux où virent tournent et s’égarent

Les poissons de mémoire

Parfois fuyant sous les pierres

Parfois jaillissant au grand air

Insolentes flèches solaires.

Ils balbutient des colliers de bulles

Chargées de souvenir.

Dans la chambre noire des trous d’eau

Ils déroulent la pellicule

Développent les photos

Fragiles instantanées

De ses années

De petite fille

De jeune beauté

De femme passionnée

De mère tirant l’aiguille.

Est-ce leur nageoire ventrale qui

Des algues giratoires caressant les spirales inspirées

Réveille les mélodies ?

Alors dans la nuit d’encre des grands fonds étonnés

S’élèvent de vieilles ballades, des chansons à sourire

Des chachas, des tangos, des valses chaloupées,

Si bien qu’elle en oublie le pont de ses soupirs

Soudain elle a vingt ans et elle a tout son temps.