Crise de Foie?

Un cube quatre murs bien mûrs.

Un carreau tout frais

Plutôt une vitre bien léchée

Derrière ou devant, ça dépend comme vous voyez

La chose, les choses, les murs blancs ou jaunes,

Un regard, petite veilleuse paradoxale qui s'allume au matin

Comme s'éveille à la croisée des branches du marronnier

Le ciel jaune, teint bilieux, trop mangé de nuages.

Concert des oiseaux: "Quel plumage! Quel dommage!"

Bref, orgie de ramage.

Le regard? N'en fait pas un fromage,

N'a pas les foies, n'a pas perdu la foi.

Derrière le teint jaune

Sans se faire de bile, sans calculs mesquins,

Il cherche le soleil, partout,

Dans le ciel, les feuillages, les frémissements de mains,

Les battements de paupières.

Il l'a trouvé demain, le trouvera hier.