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Sous le ventre du ciel ondule comme une houle,

Prairiale, la grande croupe fauve de tant de soleil.

Au fond du vallon la meute des loups gris

Sculptés par les pluies, le vent et la foudre,

Puis saisis par le gel.

Sur le chemin caladé ronde bille poudrée de rosée

Une prune violette pour le pouce et l’index

Papilles au garde à vous, afflux d’acide.

Et pendant que je rhabille le monde à ma façon

Je me demande si mon père lui aussi

Laissait sur les chemins pierreux son esprit divaguer

Ou s’il réfléchissait. Je tricote je crois les deux fils,

Les tresse, les marie.

Chemin de solitude, chemin de compagnie

Sentier par la richesse vers le dénuement

Chemin cathare, chemin de purification creusé dans la matière

Tracé vers la pensée, farine vierge sans sel ni levure

Sans beurre sans confiture.

Les bosses les ornières les cailloux les reliefs

Comme un crible trieur de ciel et d’essentiel.