DESERT BLEU

C'est encore un poème confiné, le dernier, écrit face à la haute fenêtre de ma cuisine, bureau, salle à manger et salon de musique. Je m'échappais vers les lilas en fleurs du jardin, mauves, blancs, le toit rouge du petit studio, et derrière le grand cerisier du voisin, la résidence, son toit d'ardoise noirâtre dont l'arête ce jour-là servait de rail à un interminable train de nuages.

Au creux profond des nuages

Mots errants, bégayants

Dans le désert bleu de la nuit sage

De vieux orages hésitants

A s’envoler des nids

Où ils avaient pris vie.

Les pensées sentent leurs lèvres

En pavillon s’épanouir se durcir

Et brûlantes de  déferlante fièvre

Fouiller leurs replis et brandir

Cris, poings, becs et ongles

Qui sur vitres et volets jonglent

Et d’invisibles empreintes déposent

Pas une trace de la rose

Pas l’ombre d’une adresse

Ni l’esquisse d’un P.S.

Sur portes et fenêtres

Pensées désirs  jouent des castagnettes

Tels des oiseaux champêtres

Rouge gorges et fauvettes

Pic- épeiches et piverts

Dans les vieux troncs cherchant des vers.